Fabricaba las alas de su vida allá por su juventud, uniendo ciertas esencias a sus pesares, proclama la libertad de su espíritu a través de su trabajo. Día y noche incansablemente laboraba su lealtad a sus sueños, no derrochando ningún suspiro por un pasado maltrecho. Las horas se hacían mares y los mares se hacían lagunas, ya todo era insignificante frente a la idea del objetivo alcanzado. Por fin era el momento de volar hacia el descanso cada vez que la materia lo pedía.
En los sueños del descanso, viejos recuerdos mezclándose con el presente, viejos amores, lugares ya recorridos, la primera amante sobre la roca pulida de su prisión, el sol del atardecer de alguna cálida playa encima de su rostro quebrajado, el primer poema fusionado a sus camino, en lo onírico todo cobra sentido, todo se hace tangible.
Luego de despertar esa mañana lavo su rostro con sus manos, tomo su delicada figura y la dejo reposar sobre la silla, cada perfume de la vida recordaba mientras bebía el su trabajo perfecto, las alas perfectas que nunca más lo dejarían aterrizar.
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